Manchmal geht es mir wie Majestix, dem Häuptling des berühmten, kleinen Dorfes an der französischen Kanalküste: Ich fühle mich unglaublich müde. Zum Beispiel an diesem New Yorker Sommerabend gegen halb zehn, Paul Westerbergs Auftritt steht bevor: Nach dem üblichen „One, Two, One, Two“-Test-Brimborium der Roadies betritt ein Schwarzer die Bühne, der so fett ist, daß […]